Parallel

  I start out
  as usual,
somewhere in the middle;
 waving,
 holding up
   long standards
  that wind, like blood-red carpets
  to your door.

 the taxonomy of being
 cannot hold me back
   from the hypocrisy
  of counter-diction;
 black mass
   in other words
     cannot tell you
     of the tangible verse
   of the machine gun,
    the poetry of the hand grenade.

through rows of words
I listen to the morning siren,
  elongated behind the police car,
  dragged by its coat-tails
 saying
   innocent innocent

  there is no safety in numbers;
but when the green light
comes on
  I feel snug,
   for my uncanny ability
 to produce heat.

I start as usual,
but the layout is wrong:
 above, a mason symbolic lies;
   the sickening ubiquity
   of the HI-LITER anagram,
the terrible beauty
of the "Horst Wessel Lied"

morality drops in curling petals,
avoiding gods and angels in its way;
  and you will never know
  whether I was touching the
   evening grass,
 or just wiping my hands.